mercredi trois février deux mille dix

Le 8 décembre 1793, Madame du Barry, arrive en charrette au pied de l’échafaud, avec quelques autres « aristos ». Seule, au milieu de la foule ricanante des tricoteuses, avec ses enfants, (elle a été dénoncée par un de ses amants, un nain africain, pour ses frasques, ses dépenses personnelles égales aux frais d’un ministère, et ses activités contre révolutionnaires), elle aspire goulûment l’air parisien. C’est une voluptueuse, elle aime la vie, elle a une peur horrible de la mort et ne peut regarder en face la guillotine sans trembler. Et soudain, elle a ces mots : « De grâce, monsieur le bourreau, encore un petit moment. »
Le bourreau l’exécutera en premier, pour abréger son angoisse.
Ce « petit moment », c’est toute la vie, une vie entière qui est enserrée dedans. Madame du Barry a résumé ce diamant brut, cette accumulation de débris incohérents qui constituent notre vie, avec ses collines, ses descentes en luge, ses petits chemins potagers, ses joies et ses sparadraps, toute la musique et la poésie des fils téléphoniques de l’existence. Je sais, il y a aussi le papier à fleurs, les planches à voile, les bottes à talon, les plages à cocotiers: malheureusement, la nature n’a pas de style, mais jusqu’à présent, c’était vaguement acceptable.
Alors, ce temps de crise, que personne ne voulait voir arriver, on commence à l’admettre vaille que vaille, malgré la légèreté ou les omissions de l’information : dans les stations de métro sont collées des affiches où l’on peut lire, sous la photo d’un présentateur de journal radio hilare : « Je suis libre ! ». Terrifiant.
Je ne sais pas si on peut dire « freudien », dans ce cas précis, mais ça sonne comme une dénégation, au moins une vantardise sexuelle, comme l’affirme ma voisine du dessous du gardien de l’immeuble :
« Si on l’écoutait, on passerait l’après midi au septième à compter les mouches du plafond, c’est ceux qui en parlent le plus qui en font le moins, oui, oui, on dit ça. »)
« De grâce, monsieur le bourreau… » Juste une minute, plus encore une minute, on va peut-être gagner une heure, deux avec de la chance, quelques jours, un week end sans huissiers, tiens, le petit comptable de la banque nous a oubliés ce mois-ci, de toute façon quand on le regarde d’un peu près, on est déjà vengé. Comme quand on rentre chez soi, le soir tard, un peu ivre, une marche, encore une autre…
Si j’écris un mot, une phrase, rien qu’une petite phrase, une autre suivra bien, ça serait le diable, et même un chapitre, qui sait, un roman, le succès, la télé, l’amour.
On rêve, on imagine, ça n’est pas possible, c’est un cauchemar qui va se dissiper, bien sûr, c’est un remix. On ne voit pas grand-chose au bout de la route, c’est enneigé, les passeurs d’horizon sont en grève, le Futur a comme un défaut de focale. Mais, comme disait le philosophe humoriste Pierre Dac (il se définissait lui-même comme un « Maître cinquante ») : « Le Futur, c’est du Passé en préparation ».
Je pense souvent à la Comtesse du Barry, elle me donne le courage, à moi qui suis dans l’inquiétude du coup d’après, comme les joueurs d’échec, de savourer ces moments de grâce qui font l’instant présent, en même temps je reste songeur devant tant d’inconséquence, de charmant égoïsme, de cruauté, d’aveuglement et d’indifférence aux souffrances des autres. Elle, une amie de Voltaire. Elle a succombé à une crise terrible, une révolution prévisible pourtant, que personne autour d’elle n’avait voulu voir venir. « Aujourd’hui, rien » (agenda de Louis 16, à la date du 14 juillet 1789). Du mauvais côté, méprisante, orgueilleuse, oubliant sa jeunesse de vendeuse de mode et arpenteuse de la rue Saint Honoré, inhumaine et pour cela justement, humaine.
Ni meilleure ni pire que nous. On dit que les heureux sont ceux qui ont des projets. C’est une façon de dire que le bonheur est pour demain. Mais pas pour aujourd’hui. À demain dans la crise!
Alceste